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| © by Olaf Kühl / Similitudo: Lidija Dimkovska |
Die Wände
Den Wänden tun die Gobelins meiner Mutter weh,
Mädchen mit Hut, Die Gänsehirtin, Schmutziger Jean,
und noch mehr die Photographien, die daneben hängen,
von der Hochzeit meiner Schwester, vom Empfang beim Präsidenten.
Heute haben sie mein Diplom an einen Nagel gehängt, und
für einen »Held der Arbeit«-Orden wird sich auch ein Plätzchen finden.
Morgen müssen wir den orthodoxen Kalender aufkleben,
neben den anderen, der eine andere Zeit zu rechnen scheint.
Jeder, der vorbeikommt, hinterlässt ein Zeichen auf ihnen,
klebt Bildchen und Kunststoffhaken an
und hängt seine Schatten rund um die Wanduhr
an soeben eingeschlagenen Nägeln auf.
Ich musste danach die Wände
mit meinem Leben stützen bis zum Morgengrauen,
als die Handwerker kamen, um sie wieder zu betonieren,
die Wände schliefen ein, ich war schon gestorben.
Weckt sie nicht mit Hämmern, weckt sie nicht, ich flehe euch an,
lasst sie kahl, und mich mit ihnen allein, und mich mit ihnen allein.
Lidija Dimkovska
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Gelesen, schwer wieder aus dem Kopf zu bekommen.
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