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| Мирослав Б. Душанић |
O was ward ich geboren mit diesem Gesicht?
Was gleich ich den anderen Vielen nicht?
Blick ich auf, geht man fort; wenn ich sprech,
bin ich schwierig;
Dann stell ich mich stumm, und den Freund verlier ich.
Dann schmäh ich mein Malen, verhöhn, was ich schreib,
Verspotte mein Selbst und alles, was ich treib;
Die Feder betrügt mich, der Stift macht mir Schande;
Mein Pfund liegt vergraben wie tot unterm Sande.
Stets hat man den Mut mir zu nehmen getrachtet,
Die Glut mit geneidet, die Demut verachtet.
William Blake
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