Dieser Blog wird durch das Deutsche Literaturarchiv Marbach archiviert.
Мирослав Б. Душанић
Њемачки архив за литературу из Марбаха (Deutsches Literaturarchiv - Marbach) одлучио је, са циљем документовања у интернету објављених књижевних радова, да овај блог архивира и путем своје виртуелне библиотеке за германистику (Germanistik im Netz) учини широј јавности трајно доступним.
лете громаде челика на испружене руке лети земља са истргнутим цвјетовима блатњава вода ужарена лете очерупани чворци сударају се са дрвећем и падају
лете раздвојене груди у небо ка сунцу распрскавају у диму попут метеора лете кровови викендица са удовима власника власника са јабукама са неиспијеном чашом шљивовице
на запаљеном снопљу лете дјечаци стиснуте зубе оштри ваздух гори дјевојачка коса гори удјенута бижутерија лете позлаћене укоснице прстени ланчићи и огрлице
лети злато у руке човјека који успављује тијело уз звуке лаке музике испружа прсте и бијели врат опушта стомак и кравату и безбрижно зоба живот
Die Luft der Berge ist klar wie Wein, Und der Duft der Pinien schwebt auf dem Abendhauch. und mit ihm, der Klang der Glocken.
Und im Schlummer von Baum und Stein, gefangen in ihrem Traum; liegt die vereinsamte Stadt und in ihrem Herzen eine Mauer.
Jerusalem aus Gold und aus Kupfer und aus Licht, lass mich doch, für all deine Lieder, die Geige sein.
Wie vertrocknet die Brunnen sind, wie leer der Marktplatz. Keiner, der den Tempelberg besucht, in der alten Stadt.
Und in den Höhlen der Felsen, heulen die Winde. Und es gibt keinen, der hinabstiege zum Toten Meer, auf der Straße nach Jericho.
Jerusalem aus Gold und aus Kupfer und aus Licht, lass mich doch, für all deine Lieder, die Geige sein.
Aber als ich heute kam, um für Dich zu singen, und Dir Kronen zu binden, da bin ich doch das Geringste all Deiner Kinder, der letzte dem es zustünde, Dich zu besingen.
Brennt doch Dein Name auf den Lippen, wie ein Kuss der Serafim: Wenn ich Dein vergäße - Jeruschalajim, Du ganz und gar Goldene.
Jerusalem aus Gold und aus Kupfer und aus Licht, lass mich doch, für all deine Lieder, die Geige sein.
Ja, wir sind zurückgekehrt, zu den Brunnen, zum Markt und Deinen Plätzen. Der Klang des Schofars hallt über dem Berg, dort in der Altstadt.
Und in den Höhlen am Felsen scheinen Tausende von Sonnen. Lass uns wieder hinabsteigen zum Toten Meer, über die Straße nach Jericho.
Jerusalem aus Gold und aus Kupfer und aus Licht, lass mich doch, für all deine Lieder, die Geige sein.
Das Lied vom verlorenen Kosovo
Vidovdan
Vidovdan… Unebo gledam prolaze vekovi secanja davnih jedini lekovi .
Ref. 2x Kud god da krenem tebi se vraćam ponovo ko da mi otme iz moje duše Kosovo .
Vidovdan … K'o večni plamen u našim srcima kosovskog boja ostaje istina.
Ref. 2x Kud god da krenem tebi se vraćam ponovo ko da mi otme iz moje duše Kosovo .
Vidovdan… Oprosti Bože sve naše grehove junaštvom daruj kćeri i sinove.
Ref. 2x Kud god da krenem tebi se vraćam ponovo ko da mi otme iz moje duše Kosovo .
Mittwoch, Juli 01, 2009
Nach zuletzt gepostetem Gedicht, das mich viel Kraft „kostete“ (auch wenn es so einfach aussieht), brauche ich eine kleine Ruhepause. Dafür sorgt mir die Landschaft von Šumadija in Serbien - ich mag sie sehr… und hier stelle ich die Aufnahmen aus der Aranđelovac-Region vor: Ausflug in Gornja Trešnjevica
Ödipus tötet Laios: Römischer Sarkophag-Deckel 3. Jh. n. Chr. - Rom, Via Latina **************************************************
Gewaltiges regt, Gewaltiges auf Der weise Vogeldeuter; Das weder klar ist noch sich leugnet, Und was ich sagen soll, ich weiß nicht, Flieg aber in Hoffnungen auf, Nicht hierher schauend noch rückwärts. Denn was ein Streit ist zwischen Den Labdakiden und Polybos' Sohn, Nicht vormals hab ich's Gewusst, noch weiß ich jetzt auch, In welcher Prüfung Ich begegne Der fremden Sage von Ödipus, Den Labdakiden ein Helfer Im verborgenen Tode. Sophokles : Ödispus der Tyrann /Übersetzung von Hölderlin/
I, divine daughter Serbia, with lowered head, hereby freely state, with shackles and through the wire, before my witnesses Force, Suffering and Injustice, that I am guilty and that I confess the guilt.
I am guilty of existing instead of being unreal. I have a long standing guilt of standing upright and looking up to the sky instead of down at the grass I am guilty of daring and challenging injustice I am guilty of celebrating again my family patron saint!
I am to blame for reading and writing in Cyrillic. I am guilty of singing, laughing and cursing (and sometimes barking). I am guilty and to name my greatest guilt (before I die laughing), I`m guilty, stubborn as I am, of being Orthodox devoted to St. Sava and of not believing in the holy crime and the absolution!
My sin and my guilt is, therefore, that I exist and with all that I stand spitefully refusing to confess I am not real!
Should I confess to save my life I will loose the sacred cross and the patron saint. Should I refuse dire future awaits the entire world will raid my land.
Swarms
of former men. Thieves and paupers. Packs of robots and other monsters yet will swoop on my orchards and fields and my little white houses along the roads adorned by green goddesses cherry, apple and plum trees.
I confess, for the sake of salvation of my kin, I do not exist thus cross me off your list From now on I am only light, air and water. The three elements you can exploit. What you see speaking and walking before you is what you've turned me into. My ugly image with monstrous features that you multiply morning and evening. It`s the image of your conscience and subconsciousness That`s not me, on the outside! That`s you - on the inside.
My foe.
My foe, with thousand hands, with thousand servants of fabrication, you plucked my sun like an apple and my pure joy like a red poppy from a rye field.
My descendants will be rage and sorrow but yours already are drinking the bitter mead for the bloody money from selling off the land of my forefathers.
Destiny will pull a straitjacket over you so that the daybreak could start, for the planet will split from shame and bury all of us in the same abyss.
We are very important, my dear beloved land, we and our sisters Truth and Justice for such mighty forces have rallied against us and Wrong and Injustice are sneering at us.
Swarms
of former men Thieves and paupers packs of robots and other monsters are flicking their tongues at my orchards and fields and my little white houses along the roads adorned by green goddesses cherry, apple and plum trees.
I suppose that foreign hordes have heard that we have hearts of gold and they are ripping them out to replace their own hoping to become human. But, in vain, in vain you will lynch the most hospitable people on this planet, for which you will burn in hell, for human heart, that wonder of wonders, will not be accepted by your chest.
Gentlemen, prosecutors, judges and executioners, you`ve banned all in my own home, but no one can stop me from singing and laughing as I am dying! For you no longer laugh or sing neither on weddings nor when a child is born!
Spare me the rope and the spear and crucify me on a mountain top as your forefathers did my forefather Jesus Christ of Nazareth.
I will look on and you close your eyes for they might shatter in the brightness of my face, but hurry, the sooner you crucify me the sooner I will, the sooner I will, resurrect!
(1993)
Samstag, Juni 27, 2009
Са великим задовољством представљам једну четрнаестгодишњакињу, Ивану Васлић, која својим надахнутим прилогом много обећава. Она похађа школу у Темерину, а љубав према природи, селу и традиционалним вриједностима, наслиједила је од свог оца, успјешног фотографа аматера. Нека јој ово објављивање буде „одскочна даска“ и подстрек у њеном даљњем раду.
ПРИЧА СТАРОГ СТАБЛА
Већ сто педесет година поред живе ограде поносито стоји крушка. Пуно година је племенито забављала децу и давала своје крушке.
Ова крушка налази се у Босни у дворишту моје бабе. Не зна се тачно кад је засађена, али и данас постоји. Стриц мог тата каже да се не сећа када је та крушка калемљена, јер је био дете, али се сећа да је калемио неки Гвозденовић и да је његов тата, мој прадеда, за то калемљење дао два килограма жита. А жито и пшеница су у то време били веома скупи. Сваке године би стара крушка преживљавала суше и олује, а онда би с поносом давала своје плодове, што за јело, што за ракију. И прадеда и деда били су љубитељи ракије, па би сваке године с осмехом на лицу брали крушке и од њих правили ракију. Деца из комшијских кућа радо би се верала по њеним гранама често их ломећи... Такође би их ломили, не случајно него намерно, како би се играли рата. Њене плодове брали би иако су били незрели па би их користили као оружје у игри, ако им се укус не би свидео. Пре неколико година је у ту крушку ударио гром, што је још више допринело њеном распадању. сада та крушка изгледа још старије и јадније него што и јесте.
Као некакав стари албум, ова крушка представља мноштво лепих успомена на живот и детињство. Можда преживи још само мало, а моћда надживи и мене желећи да поклони успомене новим генерацијама.
П.С. На фотографијама господина Васлића је једна веома угрожена сорта аутохтоне босанско-херцеговачке крушке, у народном језику познате под именом Кантаруша. Њени плодови подсјећају на „јаје од кантара“, па је по томе и добила име.
...hat der Regen sie zerstört, oder sind sie - ein Opfer von Tränen - an den Rändern und von innen her zerfranst, zerfressen, zerfasert, durch das Gift der bitteren Salze, das aus unerfüllten Sehnsüchten schwitzt...
diese virtuellen Traumbilder, die in den Äther fliegen wie zarte, lockende Düfte, gefährlich verführerisch, und einen Zauber über die Welt legen wie einen duftigen Film, hingehauchte Kraft von Beständigkeit, Stärke, von Macht und Schönheit...
...war es nicht unendlich schön, dieses Bild, das da stand, gefaked, die Falten geglättet, die Stirn erhöht, das Haar weißer als weiß, die Miene göttlicher, schöner als Gott selbst, schöner als je ein Gott lebte, (oder ist es ein Abbild Gottes – denkt das Mädchen und schluchzt) hingezaubert, das Traumbild, fantasiebeflügelt, dass alle es sehen, alle es spüren, es alle anfüllt... erfüllt... belebt...
...nun ist die Zeit wie ein Sperrriegel drüber gerastet, schnarr-knarr, und das Gefühl, das eigene, das noch verband, könnt am Schlafittchen noch baumeln. Aber weil der Äther nichts hält, zerstob es im Nichts. Per Mausklick, entsorgt, ach! oh! ä!
Jagode šumske kao prirodni resursi (Šumadija) ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Caio Fernando Abreu* 12. 9. 1948 Santiago, Rio Grande do Sul, † 1995, São Paulo
brasilianischer Schriftsteller: er wurde für seinen Roman „Was geschah wirklich mit Dulce Veiga?“ ausgezeichnet, auch veröffentlichte Kurzgeschichten, in denen er u. a. seine Homosexualität beschrieb und die Krankheit Aids an der er starb.
am anfang schuf gott deine hand als der schatten an der wand still rollte so nutzlos leer der himmel und selbst der mond nahm in seinen bann den vogel aus schwarzem licht und stürzte ab dann hoffnungsvoll formte gott dein gesicht ganz normal wie das feld im sonnenlicht damit jeder glücklich einen blick werfen kann aber das leben ein launischer vulkan entglitt der ordnung des schöpfers und wurde dürre wüste
Salvador Dali Tri gracije Ptice nad Beogradom Melanholija po A D Rusija Melanholija Žene trećeg milenijuma
Desorientierung
Sie flüsterte mir ins Ohr das Geheimnisvolle sie flüsterte das Ungewisse und befürchtete das Düstere seiner Stimme sie weinte und ging klagend (seiner Stimme entgegen). Der Wind fegte die letzte Spur und endlos im Wald und endlos im Feld und überall irritierend subversiv (wie später in Zeiten meiner Exiltage) dehnte sich die Stille.
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