Miroslav B. Dušanić: Warten

Ein Warten ist mir fremd,
denn Warten, das heißt Leere,
wer wartet kann den Augenblick nicht leben,
wer wartet bricht mit seinem Ich,
wer wartet sucht in ferner Ferne,
begreift die Lust der Stunde nicht.
Gabriele Brunsch

Das Warten bin ich nicht irgendeins

nicht in Gedanken an leere Worte von z. B. Monika

am Strand von Sylt oder Mallorca oder irgendwo

die vom Meer singend vergisst das erste Versprechen

und Treffen und dann auftaucht

wie einen Eindruck von Geübtheit und Langeweile

mit Tausendundeins Ausreden

Das Warten bin ich und erschöpfe mich nicht nutzlos

hier auf der Erde: ich sehe so weit wie Du

ich habe den Horizont in mir empfunden

und die Luft nur wie sie ist

und den Gesang der Vögel

und die Schädel der Toten im Süden

und die Gerechtigkeit die unsere Augen verbindet

Das Warten bin ich und kenne meines Kampfes Früchte

und will mich nicht unter den Bäumen ausruhen

oder berauschen inmitten der wilden Landschaften

um einen Augenblick zu leben

und die flüchtige Lust der Stunde zu begreifen:

ich sehe so weit wie Du

die Betrunkenen fallen früher oder später in ihre Gräber

Das Warten bin ich und bei heftiger Stille breche nicht

mit meinem Ich und suche nicht in ferner Ferne

auch nicht ein erneutes Selbst zu erschaffen

ich verabscheue diese verdammte Welt draußen

wie im Zimmer und lasse meine restliche Tage und Nächte

schnell auslaufen und strecke sehnsüchtig

meine Hände nach dem Sensenmann aus

Miroslav B. Dušanić

© by Mirko Šević

Für Miro

Du ersehnst die lange Nacht,

Die doch keine Nacht mehr ist,

Nicht aus Dunkelheit gemacht,

Nie zu Ende, ohne Frist?

Aber sag, wie kannst du warten,

Wenn dich selbst das Warten ekelt?

Komm, verlasse diesen Garten,

Wo sich faul das Elend räkelt.

Geh hinein, hinein nach Babel,

Wo wir kaum etwas verstehen.

Und ersinne jene Fabel,

Die nur so entsteht: im Gehen.

© by Paul Spinger

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Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

Unbeholfen taste ich an den Innenwänden

meiner emotionalen Erfahrung nach dem

Faden, der mich an den Erlebnisfetzen

der Dunkelheit, die Todessehnsucht speit,

sicher vorbeilenkt,

ich muss vorbei,

muss mich retten...

Schon spüre ich wie der Atem verflacht,

hastig den Augenblick einschnürt,

wie die Düsternis nach mir schlägt,

den Focus nach innen zurrt,

verengt, das Liderrot, blutrot,

sich zum Blutsee weitet

und ich versinke,

versinke...

Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

© by Gabriele Brunsch

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@miro

Der Worte Königin

Bin ich sicher nicht

Gelebtes Wort schreiben

Macht mir einen Sinn

Das Warten ist mitunter

Ein Ausharren ob der Pein

Legt sich der Schatten fest

Auf alles Leb- und Spürbare

Nur selbst kann ich erspüren

Wie weit ich harren muss

Wer gibt das Maß im Leben

Was Leben wirklich ist?

Mir sprach Petros ein Wahres

Von der Flamme oder Glut

Wer sagt, dass jedes Leben

So flackern lodern brennen muss?

Sehnsucht nach Bruder Hein

Ist manchem Menschen gegeben

Wie dem anderen sein Talent

Wasser als Wein anzusehen

Doch gut ist zu erfahren

Auch wenn wir sind allein

Die schnürenden Lebensgürtel

Vereinen still die Seelen

Die sich da täglich oder nächtens

Ganz unterschiedlich geglaubt

Im Metablick jedoch - ach so gleich

Durch tiefe Stunden tragen

© by syntaxia

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Ich sage, ich werde warten.

Ich warte, werde ich sagen.

Ich werde, sage ich wartend.

© by SuMuze

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D i e A l l e i n h e i t

1911

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Und was du betteltest

Blut ward dir nicht.

Zwar ringsum opferten aus vollen Schalen

Sie rote Fluten der geliebten Erde,

Doch dir bot niemand das bekränzte Rund.

Da mußtest du dich selber Opfer sehn;

Opfer der bittren Mächte.

Es trank des Darbens Qual aus deinem Herzen

So tief, daß es dich nächtlich schüttelte

In hohlen Adern. Und nicht Wink noch Ruf . . .

Winkt dort nicht Ende?

Still . . .

Nur Sterne fallen.

Reinhard Sorge

(für das Gedicht großen Dank an P. Spinger )