Miroslav B. Dušanić: Copyright als gezwungene Selbstoffenbarung

Juan Genovés - El Lugar y el Tiempo (Place and Time)
/© by © 2008 Artists Rights Society (ARS), New York/ VEGAP, Madrid/

Copyright als gezwungene Selbstoffenbarung

Copyright auf literarische Texte erweist sich immer mehr als dürftig.

Die Inspirationsquellen sind frei.

Die künstlerische Einbildungskraft ist auch frei.

Insofern müssen Autoren nicht unbedingt

die Quellen ihrer Einbildungskraft nennen.

Wenn sie mixen und zitieren, remixen und imitieren,

wenn sie sich „lesend (gegenseitig) inspirieren“...

dadurch völlig neuentstandene Werke sollte man und

dürfte man, nicht mehr als Plagiate bezeichnen.

Copyright verbietet Vielseitigkeit und Kreativität.

Als Beispiel: Unsere Literatur im Netz

Alltäglich sind wir konfrontiert mit sogenannten „fremden,
geistigen Spracharbeiten“ (in Blogs, Autorenseiten, Literaturplattformen...).
Sie lassen uns entweder unberührt - sie sind dann für uns wertlos - oder sie wecken die Gefühle bei uns auf:
von Trauer, Freude, Wut usw.

Werke, die unseren Denkbewegungsmechanismus in Lauf setzen
und uns „auffordern“, kreativ zu sein um „Neues zu produzieren“,
nur sie sind wertvoll. Sie sind mehr oder weniger gut und schön.
Sie sind mehr oder weniger einmalig.

Genauso einmalig sind auch „daraus neugeschaffene Spracharbeiten“.

Miroslav B. Dušanić

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P. S.
SchriftstellerIn sein, heißt, zu wissen, dass es neben, vor und nach einem Menschen gibt, die ebenfalls schreiben.
Raymond Queneau 

Raymond Queneau (1909 - 1976):
Surrealist, Romancier, Poet, Cineast und Kritiker;
Gründungsmitglied der legendären Gruppe Oulipo

Heinrich Böll (21.12.1917 - 16.07.1985)

Мирослав Б. Душанић

Sprache ist das leichteste Gepäck, und eine schwere Last, wenn man in die Fremde kommt, und mitnehmen kann man fast immer nur, was man im Kopf und im Herzen hat: die Mythen und Märchen, die Erinnerungen, eigene und die Erinnerungen anderer, mit denen man die Sprache gemeinsam hat.

Heinrich Böll

Miroslav B. Dušanić: Brief nach Hamburg : für Mike

Brief nach Hamburg : für Mike

meine Tage dauern und dauern

nichts anderes im Zimmer

in der Nachbarschaft weint ein Kind

immer lauter und von allen Seiten

und ich will es nicht hören

was in den Zeitungen steht

so möge mich der Teufel verwöhnen

ich bin ab heute auf meine Ohren taub

glaube mir das ist besser so

ich möchte niemanden

ich habe keine Zeit

aber du kannst mich anrufen

nimm ruhig einen kräftigen Schluck

und im Kopf dreht sich schneller

die Flut kommt und geht wie sie will

versuche bitte das ist gut

die Essenz aufzuspüren

es tut dann nicht mehr so weh

und immer und immer wieder

du findest deine Träume nachts

höre nicht wie die Seele einsam brüllt

du weißt es dass niemand dich versteht

zeitlos musst du treiben

diese Stadt knirscht mit den Zähnen

und es nistet nicht mehr hier

auch im Walde ist es nicht wie es war

ein Wolf knurrt in der Erinnerung

und es fallen ab die alten Qualen

und man dürstet und hungert

weil die Erde ihre Schollenbeine spreizt

verdammt das Leben ist so kurz

ach ich fühle schon mein Sterben

Miroslav B. Dušanić

Hildesheim, 17./18. Juni 2008

Miroslav B. Dušanić: Siegel-Notiz

Mark Tobey - ohne Titel

Siegel-Notiz

Abends vergrabe ich mich zur Ruhe

Die Nacht bedeckt still

Hinterlassene Spuren lösen sich auf

Wort für Wort:

Sprachgitter
Spiegel
Silberfläche
Glassplitter

Gewitter
Wellenschlag
Wolkenfetzen
Wasserströme

Im fahlen Mondlicht meine Haut

Ergraut und laut bricht...

Übrig Staub vom Gedicht

Miroslav B. Dušanić

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Die Spiegelsplitter von denen das Blut tropft –

Die Wörtergitter, wenn noch das Herz klopft –

Die graue Haut im bleichen Siegel –

Und dann die Worte – Seelenspiegel.

© by P. Spinger

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abends vergrabe ich mich zur Ruhe:

Satzgewölk

Auflösung

Satzfetzen

zerfetzte Worte

sinnlos aneinandergereiht

und endlich:

die Wirrnis ertrinkt

widerstrebend

in silbriger Flut

Erlösung!

© by Claudia Jo

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So leise ist Tag nicht

nicht Nacht

so hell nicht

wenn Sonne aufgeht

nicht der Mond

so leer nicht der Morgen

der Abend

Mittag nicht

stolz nicht

nicht stark

übrig nicht

Staub vom Gedicht

© by SuMuze

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Das rote Siegel, Schlaf und Traum,

verbannt des Lichtes düsterste Gestalten,

den Flittergeist aus Wort und Angst und Wut,

das Hingehauchte und das Ausgestoßne,

das grelle Bildgemisch von

zäh-vertropften Stunden

schließt ab und öffnet,

das ist gut...

Die rätselhafte Macht des Siegels:

(da ist nichts mehr wie es gerade war)

bewahrt nur scheinbar Klang und Sinn,

verschüttelt Wort und Wort ganz ohne Zutun,

und bietet sie beim Aufbruch

scheuen Blicken

- von Staub befreit -

zum Neubeginn...

Gabriele Brunsch

Miroslav B. Dušanić: Wo bleibt dann die liebe

© by Ad van de Laar - Untitled 2 

ausbreiten in mir
entrinnen

oh ja, das will ich tun

ausbreiten in mir

mauern sprengen, kerker

oh ja, das will ich

verlassen und rennen, rennen

mauern sprengen, kerker verlassen

rennen, rennen

unter duftenden kiefern

in moosbetten liegen

hervor würgen würfel aus stein

unter duftenden kiefern

schwärzlich mit rasiermesserecken

gurrenden waldtauben lauschen

plätschernden quellen

fallen und liegen im moosbett

abschütteln alle pflicht

endlich nur ich, ich, ich ausatmen

endlich nur ich, ich, ich

doch schon keimt die frage:

doch wo bleibt dann die liebe

wo bleibt dann die liebe

so trottet mein herz zurück

so trottet mein herz zurück

Elsa Rieger

© by Ad van de Laar - Untitled 3

Wo bleibt dann die liebe
                                   Elsa Rieger

ob sie für einen Moment lang

hinter dem Horizont

verborgen ruht in dem Baum

in dem Strauch

oder da vor unseren Füßen

in tausend Stücken zerspringt

und dann die Fühllosigkeit

den Alltag beherrscht

als hätte es Landschaften

mit Bäumen und Sträucher

als hätte es uns nie gegeben

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Elephant Song

© by Alden Mason - Elephant Song (2005)

Elephant Song

Ich breite mich aus

und dann löse mich auf

wie eine Wolke

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Grabgesang

American Guernica: A Call for Guerilla Public Art © by John T. Unger
(Guernica Billboard)

Grabgesang

Zwischen Guernica und der Kolyma

noch hallen Schritte

die meine Angst hinausschreien

Miroslav B. Dušanić

American Guernica: A Call for Guerilla Public Art © by John T. Unger
(Guernica Billboard)

Paul Spinger: Drei Gedichte

Paul Spinger

Mein Geheimnis

Niemand der schreibt

Sucht eine Antwort,

Schreiben IST die Antwort.

Lange bevor es

Geschrieben werden kann,

Ist das Gedicht schon da.

Ganz allein

Für sich im – wo?

Auch wenn

Es nicht mehr gelesen

Und gehört werden kann,

Es ist nicht verschwunden.

Niemandem werde ich

Erzählen,

Wo meine Gedichte wohnen.

Das ist eines

Der unmöglichen Dinge.

© by P. Spinger

© by Mirjana Filipović - Paranoia 1 (Paranoja 1)

Marina Zwetajewa

Wenn ihre Seele schwingt, und schwingt,

Trifft sie zuweilen ein

Gleichklang meines Herzens.

Wie kann sie denn so lange gestorben sein,

Wenn ich doch ihre Wärme fühle?

Ein Trost, dass Worte mir

So überhaupt nicht sterblich sind.

So les ich voller Freude,

Voller Staunen.

Marina.

Russisch lernen.

© by P. Spinger

© by Mirjana Filipović - Paranoia 2 (Paranoja 2)

Tadeusz Rozewicz

Nur silbern bleicht er

In der blauen Stunde,

Der große Mond,

Der goldne Berg der Armen.

Dann in der Nacht,

Er spricht zu mir,

So wie er zu der

Armen Mutter sprach,

Und gibt den Reichtum,

Der nichts kostet,

Und ist nicht immer,

Aber überall

Zu sehen.

© by P. Spinger

Miroslav B. Dušanić: Danksagung

Danksagung

So weiß ich wohl: Mit dem Wortdrang vermischt sich

der Tief-Sinn mit dem Un-Sinn im Spiel der Spiele

und vielleicht ist es morgen schon zu spät

den Eisen aus dem Wasser zu holen

und den Mond in fahler Dämmerung hängen zu sehen

...Und doch: In dieser Nacht der Zeiten

höre ich das babylonische Sprachengewirr

das sanft bis ins Herz der Welt hinunter

jenseits und hier die Haut der Steine bespielt

Miroslav B. Dušanić

© by Vladimir Komad - Säulen - Vögel (Stubovi - Ptice)

Steine berühren

(nach einer Metapher von Miroslav B. Dušanić)

Die Haut der Steine,

Wenn sie warm ist, von Sonne umspült war,

(Ihr wisst, was ich meine?),

Dann habt ihr ´s gefühlt, nicht nur scheinbar.

Und im Innern von Steinen,

In den Elfenräumen,

Die durchsichtig scheinen,

(Ihr spürt, was sie meinen),

Jene Geister, die kleinen,

Verführung zum Träumen.

Steinhaut – am Teich

Mondlicht – goldbleich.

© by P. Spinger

Für Paul Spinger

Für Paul Spinger

Wenn in meiner öden Fremde

der Mond getobt vor Jammer

und geweint vor Wut

ganz wurzellos und ohne jeden Halt

mit dem geheimen Duft der Nacht

hinterm Berg herabsteigt

fliege ich nach Babel

ins gelobte Land der Weisheit

wo überm Turm die Flamme ruht

und höre in lieb entglühten Herzen

die tiefertrunkene Flut

obwohl mir das Orakel klar verheißt

dass ich nie der Dichter werden soll

Miroslav B. Dušanić

Der Turm von Babel (1587) - Unbekannter flämischer Meister
(Kurpfälzisches Museum - Heidelberg)

Eine nicht mögliche babylonische Antwort

(an Miroslav B. Dušanić)

Da die Leiter immer brennt,

Die uns vom „nach oben“ trennt,

Wollten wir hier unten bleiben. -

Du erkanntest, dass die Fabel,

Jenes alte Lied von Babel,

Dich getrieben hat zum Schreiben.

Und von unten kam ein Licht,

Und die Leiter brannte nicht.

Nein, der Turm fiel nie zusammen;

Alle guten Lieder stammen

Aus den Herzen und den Steinen,

Beide lachen, beide weinen. -

Die Geschichte lehrt uns nicht,

Was ein schweigendes Gesicht,

Das sich selbst am ärgsten quält,

Uns von Babylon erzählt.

© by Paul Spinger

Miroslav B. Dušanić: Warten

Ein Warten ist mir fremd,
denn Warten, das heißt Leere,
wer wartet kann den Augenblick nicht leben,
wer wartet bricht mit seinem Ich,
wer wartet sucht in ferner Ferne,
begreift die Lust der Stunde nicht.
Gabriele Brunsch

Das Warten bin ich nicht irgendeins

nicht in Gedanken an leere Worte von z. B. Monika

am Strand von Sylt oder Mallorca oder irgendwo

die vom Meer singend vergisst das erste Versprechen

und Treffen und dann auftaucht

wie einen Eindruck von Geübtheit und Langeweile

mit Tausendundeins Ausreden

Das Warten bin ich und erschöpfe mich nicht nutzlos

hier auf der Erde: ich sehe so weit wie Du

ich habe den Horizont in mir empfunden

und die Luft nur wie sie ist

und den Gesang der Vögel

und die Schädel der Toten im Süden

und die Gerechtigkeit die unsere Augen verbindet

Das Warten bin ich und kenne meines Kampfes Früchte

und will mich nicht unter den Bäumen ausruhen

oder berauschen inmitten der wilden Landschaften

um einen Augenblick zu leben

und die flüchtige Lust der Stunde zu begreifen:

ich sehe so weit wie Du

die Betrunkenen fallen früher oder später in ihre Gräber

Das Warten bin ich und bei heftiger Stille breche nicht

mit meinem Ich und suche nicht in ferner Ferne

auch nicht ein erneutes Selbst zu erschaffen

ich verabscheue diese verdammte Welt draußen

wie im Zimmer und lasse meine restliche Tage und Nächte

schnell auslaufen und strecke sehnsüchtig

meine Hände nach dem Sensenmann aus

Miroslav B. Dušanić

© by Mirko Šević

Für Miro

Du ersehnst die lange Nacht,

Die doch keine Nacht mehr ist,

Nicht aus Dunkelheit gemacht,

Nie zu Ende, ohne Frist?

Aber sag, wie kannst du warten,

Wenn dich selbst das Warten ekelt?

Komm, verlasse diesen Garten,

Wo sich faul das Elend räkelt.

Geh hinein, hinein nach Babel,

Wo wir kaum etwas verstehen.

Und ersinne jene Fabel,

Die nur so entsteht: im Gehen.

© by Paul Spinger

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Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

Unbeholfen taste ich an den Innenwänden

meiner emotionalen Erfahrung nach dem

Faden, der mich an den Erlebnisfetzen

der Dunkelheit, die Todessehnsucht speit,

sicher vorbeilenkt,

ich muss vorbei,

muss mich retten...

Schon spüre ich wie der Atem verflacht,

hastig den Augenblick einschnürt,

wie die Düsternis nach mir schlägt,

den Focus nach innen zurrt,

verengt, das Liderrot, blutrot,

sich zum Blutsee weitet

und ich versinke,

versinke...

Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

© by Gabriele Brunsch

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@miro

Der Worte Königin

Bin ich sicher nicht

Gelebtes Wort schreiben

Macht mir einen Sinn

Das Warten ist mitunter

Ein Ausharren ob der Pein

Legt sich der Schatten fest

Auf alles Leb- und Spürbare

Nur selbst kann ich erspüren

Wie weit ich harren muss

Wer gibt das Maß im Leben

Was Leben wirklich ist?

Mir sprach Petros ein Wahres

Von der Flamme oder Glut

Wer sagt, dass jedes Leben

So flackern lodern brennen muss?

Sehnsucht nach Bruder Hein

Ist manchem Menschen gegeben

Wie dem anderen sein Talent

Wasser als Wein anzusehen

Doch gut ist zu erfahren

Auch wenn wir sind allein

Die schnürenden Lebensgürtel

Vereinen still die Seelen

Die sich da täglich oder nächtens

Ganz unterschiedlich geglaubt

Im Metablick jedoch - ach so gleich

Durch tiefe Stunden tragen

© by syntaxia

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Ich sage, ich werde warten.

Ich warte, werde ich sagen.

Ich werde, sage ich wartend.

© by SuMuze

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D i e A l l e i n h e i t

1911

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Und was du betteltest

Blut ward dir nicht.

Zwar ringsum opferten aus vollen Schalen

Sie rote Fluten der geliebten Erde,

Doch dir bot niemand das bekränzte Rund.

Da mußtest du dich selber Opfer sehn;

Opfer der bittren Mächte.

Es trank des Darbens Qual aus deinem Herzen

So tief, daß es dich nächtlich schüttelte

In hohlen Adern. Und nicht Wink noch Ruf . . .

Winkt dort nicht Ende?

Still . . .

Nur Sterne fallen.

Reinhard Sorge

(für das Gedicht großen Dank an P. Spinger )

Für Gabriele B.

Für Gabriele B.

Ich schreibe Dir ein Gedicht über die Einsamkeit

und Du wartest dort in der Ferne

seit Jahren erstaunt inmitten des Nichts

zwischen uns weint der Horizont hindurch

ein einsamer Mann langsam und sorgsam

opfert sein Fleisch derweil die Erde Löcher gräbt

all das bewegt Dich und hinterlässt offensichtlich

einen seltsamen Eindruck vielleicht traurigen

darf ich so sagen nicht aber für meine Augen

die weit aufgerissen erstarren

unter den Fernzügen der Erinnerung

Miroslav B. Dušanić

Skulptur: Anonymous - Lohan as an Ascetic
(China Yuan Dynasty 1260 - 1368)

Du schreibst mir ein Gedicht über die Einsamkeit

Ich schreib Dir eins

vom wild bewegten Leben,

vom Rausch und vom Genuss,

von Liebe, von Verlust, Verzicht,

von Fülle und von Mangel,

von Jauchzen, Wut,

vom Schreien,

doch niemals was von Leere,

und niemals was von „Nichts“.

Ein Warten ist mir fremd,

denn Warten, das heißt Leere,

wer wartet kann den Augenblick nicht leben,

wer wartet bricht mit seinem Ich,

wer wartet sucht in ferner Ferne,

begreift die Lust der Stunde nicht.

...und lustvoll sehe ich den weinenden Horizont,

der sich auftut zwischen Dir und mir,

und suhle mich im Missverständnis –

und bin nicht erstaunt, sondern huldige

dem einsamen Mann

aus meiner regnerischen Ferne,

in der ein Gewitterorkan tobt,

ihm, der wieder einen so wunderbaren Satz,

so dicht und echt in die Welt der Worte hineingepflanzt hat:

Augen die weit aufgerissen erstarren
unter den Fernzügen der Erinnerung

Du bist ein ganz wunderbarer Dichter!

Gabriele Brunsch

Vernetzte Kommentare

© by Harry Clarke

Geh nicht unter die Schatten,

Lethe ist lang nichts für Leben.

Erst wenn die Worte ermatten,

Können wir gar nichts mehr geben.

Paul Spinger

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ermattet nur tropfen

worte - rot sind sie

zähflüssig hinterlassen

sie ihre zeichen bis

der nächste regen hinfort

sie spült

Elsa Rieger

Es ist so still...

Es ist so still an den schattigen Orten

in ihren teuflischen Sphären

wo die Fäulnis sich

auf das Leben

stürzt

und würgt

und beißt

und reißt

und frisst…

Miroslav B. Dušanić

© by Tara Karamatijević - Zeichnung 8 (Crtež 8)

Geh nicht unter die Schatten,

Lethe ist lang nichts für Leben.

Erst wenn die Worte ermatten,

Können wir gar nichts mehr geben.

© by Paul Spinger