Markus Breidenich

Nachwort

Und das Ungetane, das Spuren hinterlässt.

Auf einem Randstein im Gehege. Restposten

jeder Verwitterung. Ohne Hintergedanke

oder die blasse, tonlose Nachricht darauf.

Verlass ist auf Felder, die brach liegen.

Unser Ort unscheinbar. Eine digitale Wolke

über Herbstzeitlosen. Immergrün. Auf dem

Bildschirmblick in die Tiefe, der uns eigen ist.

In Zeiten der Wahrnehmung, in denen das

Licht scheint. Falschfarben der Hände. Die

sichtbar machen. Hinter Drahtlosnetzhäuten

oder den blinden Flecken der Sonne. Wir halten

den Regen für die Zeichensprache der Lebenden.

Wir gehen von Dingen aus, die haltlos sind, aber

Speicherplatz haben. Und wir lieben es, Bäume

herunter zu laden. In deren Zweigen wir spielen.

Markus Breidenich

Markus Breidenich

E–Vita

Sicher ist mein Innenleben von virtueller Natur.

Könnte ich sagen, was mich bewegt, ließe ich den

Cursor über die Oberfläche meines Bildschirms

kreisen und zwischen den Miniaturansichten

meiner Screenshots ein wenig blinken.

Ich bin diesseits und jenseits der Modem

Vertreter altmodischer Körperlichkeiten. Was

an meiner Stelle auf den Stühlen sitzt, während

ich online bin, bleibt ungewiss. Manchmal -

zwischen Ego-Shooter und Konsole - glaube ich

an mein übrig gebliebenes Leben nach dem

soundsovielten Tod. Ich kann nicht sagen,

wie oft ich untergegangen bin, während ich

surfen ging, aber die Auferstehung kostet mich -

was den Spielstand betrifft - nicht sonderlich viel.

Markus Breidenich