Маркус Брајдених (Markus Breidenich): Онеир

© by Andrew Ogus: The Oneiroi

Онеир*

Све је неприступачно. Влати траве
препречавају пут. Послије олује
облаци су разбарушени. И ноћи
између поља покидане.

Такође кров изнад мог кревета
је откривен. Ласте лете
испод греда. На каменим
плочама у дворишту уклесавам

умируће дане моје мачке. Остављам
мале сјенке испод пукотина.
Киша пада по мојој софи. Између
ситница мог писаћег стола расте дјетелина.

Маркус Брајдених

/Препјевао: Мирослав Б. Душанић/

* онеири су у грчкој митологији демони сна

Oneiros

© by Jacopo Vecchio: Oneiros

Oneiros

Alles ist unumgänglich. Grashalme

versperren den Weg. Nach dem Sturm

sind die Wolken zerzaust. Und die

Nähte zwischen den Feldern gerissen.

Auch das Dach über meinem Bett ist

abgedeckt. Schwalben fliegen

unter den Balken. Auf die

losen Pflastersteine im Hof ritze ich

Sterbetage meiner Katzen. Ich

werfe kleine Schatten unter die Fugen.

Regen fällt über mein Sofa. Zwischen den

Überresten meines Schreibtisches wächst Klee.

Markus Breidenich

Markus Breidenich: Natura morta

© by Herbert Fidler: natura morta (aufgenommen mit dem motorola-handy), 2006

Natura morta

In den Schweigesekunden gegen acht.

Der letzte Werbeblock vor Mondaufgang,

der als Amselgezwitscher in die Geschichte

eingeht. Seine Message. Eine Blaupause

der Dunkelheit. Investiere in Taglicht und

du wirst sehen. Hinter den Schachtelhalmen.

Die Dividenden ins Bodenlose.

An diesem Ende des Teiches ist der Einsatz

ein Blickkontakt mit Kabelanschluss und

Lötstellen für die Zeit, die man in den

Armen anderer verbringt. Ein Seerosenmann

zieht wie jede Nacht um die Häuserblöcke.

Verkauftes Land, das im Grundbuch der

Wasserspiegel seinen Eintrag findet.

Man lebt hier in den Freilichtmuseen der

Sternschnuppen unbeschwert von den

Anziehungskräften der Bäume. Küsse. Sind

Hintergrundrauschen von Ahornblättern und

die Haarspaltereien der Eulen im Gewöll. Es ist.

Nichts als ein Reiz auf den lichtempfindlichen

Stellen. Netzhautspuren über den Fingern.

Markus Breidenich

Markus Breidenich

Nachwort

Und das Ungetane, das Spuren hinterlässt.

Auf einem Randstein im Gehege. Restposten

jeder Verwitterung. Ohne Hintergedanke

oder die blasse, tonlose Nachricht darauf.

Verlass ist auf Felder, die brach liegen.

Unser Ort unscheinbar. Eine digitale Wolke

über Herbstzeitlosen. Immergrün. Auf dem

Bildschirmblick in die Tiefe, der uns eigen ist.

In Zeiten der Wahrnehmung, in denen das

Licht scheint. Falschfarben der Hände. Die

sichtbar machen. Hinter Drahtlosnetzhäuten

oder den blinden Flecken der Sonne. Wir halten

den Regen für die Zeichensprache der Lebenden.

Wir gehen von Dingen aus, die haltlos sind, aber

Speicherplatz haben. Und wir lieben es, Bäume

herunter zu laden. In deren Zweigen wir spielen.

Markus Breidenich

Markus Breidenich

E–Vita

Sicher ist mein Innenleben von virtueller Natur.

Könnte ich sagen, was mich bewegt, ließe ich den

Cursor über die Oberfläche meines Bildschirms

kreisen und zwischen den Miniaturansichten

meiner Screenshots ein wenig blinken.

Ich bin diesseits und jenseits der Modem

Vertreter altmodischer Körperlichkeiten. Was

an meiner Stelle auf den Stühlen sitzt, während

ich online bin, bleibt ungewiss. Manchmal -

zwischen Ego-Shooter und Konsole - glaube ich

an mein übrig gebliebenes Leben nach dem

soundsovielten Tod. Ich kann nicht sagen,

wie oft ich untergegangen bin, während ich

surfen ging, aber die Auferstehung kostet mich -

was den Spielstand betrifft - nicht sonderlich viel.

Markus Breidenich