_poetry dialogues_

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Karussell für Gabriele Brunsch

Gabriele Brunsch

Karussell für Gabriele Brunsch

Und bald siehst du im Zorne

die Sonne hinab

tanzt

ins Abendgrau

die Elster drin umher

mit abgebissenem Horizont

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Aufgehängt

© by Marek Holčík

aufgehängt

der mensch wurde fremd
der tag wurde fremd
entfremdet
in ferner
fremde
hängt
t.f.

Miroslav B. Dušanić

© by Joachim Krause: Testamentsverlesung

fragendes testament

t.f. hängt tief im fahlen tal

fängt freunde mit texten und faulen tomaten

und freut sich tierisch auf tausende fideln

die feurig und taumelnd

das fegefeuer töten.

Fabian Tietz

Miroslav B. Dušanić: Bilder aus dem Körperhaus (5)

Savko Pеćić PESA

Savko Pеćić PESA

Bilder aus dem Körperhaus

5

ich lerne tag für tag

ich übe in vielen nächten

ich bereite mir vor

erst wird sie aus der ferne geträumt

wie die frauen am sonnigen strand

dann aufs brot gelegt

täglich mit kräutern und butter gegessen

und getrunken wird sie auch

die schlagsahne obendrauf

mit vielfarbigen früchten

buchstabe für buchstabe kaltgepresst

ich übe in vielen nächten

ich stehe sehr früh auf

ich bereite mich geduldig vor

damit ich sie vor mir habe frisch serviert

und wenn sie mir nicht mit tränen ausgeht

werde ich sie noch besuchen

wenn auch nur im vorübergehen

Miroslav B. Dušanić

Savko Pеćić PESA

Sie liegt mir
im Blut,
auf dem Tisch,
auf der Zunge,
am Herzen.
Ich stottere sie -
wenn du willst

© by SuMuze

Savko Pеćić PESA

Nicht im Blut liegt sie,

doch in jeder Windung

des Gehirns,

immer der gleiche Gedanke,

nicht loszuwerden

für immer.

© by Helmut Maier

Savko Pеćić PESA

Miroslav B. Dušanić: Für Witch I.

Und morgen wieder
die Glocken schlagen
mit dem wilden Takt
das Blau hoch oben
der Tag spinnt Netze
hartherzig schreit
tief in die Nacht
eine gewaltige Ballung
in unser Gesicht.

Miroslav B. Dušanić

© by Painting Witch I.

Die Glocken drohen.
Innere Zeit
Sträubt sich
Gegen den Tag.
Gesichter leeren sich,
Ergrauen
Wie der Tag,
Der sie mit dem
Gewöhnlichen
Zur Nacht verstrickt.
Die "Mühen der Ebenen".

Paul Spinger

© by Painting Witch I.

wieder einmal gehastet
durch des Tages
grau-klebrigen Fallout

der Kopf leer
der Körper erschöpft
Erneuerung suchend in warmer Kuhle
sich in Dunkelheit verbergend

in der Nacht aber
regieren die Glocken
zerreißen erbarmungslos
Schlaf und Traum
"Ding-Deng-Dong"
"Ding-Deng-Dong"
viertelstündiges Ermahnen
"... noch lebst du..."
"... noch lebst du..."

Claudia Jo

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Gewaltig ist
gewaltig wird
es waltet erst
es wallet hin
gewollt
gewandet in der Zeit
die waltet
will wird wollte
ist geworden
wird es sein
gewollt
ist es gewesen
Gewalten
walten
stets für sich
und stets allein

© by SuMuze

Miroslav B. Dušanić: Was wäre...

© by Bea Danckaert - Abstract Night

Im Traum bist du Autor
und weißt nicht, wie es enden wird.
Cesare Pavese

was wäre wenn mein herz

wie der unsichtbare wind

auf-

bricht

ob überlagert dein herz

all das was wir haben

was wir hatten

zündet

und das blut

ein neues gedicht schreibt

während wir brennend

vorüber-

fliegen

Miroslav B. Dušanić

/Paul Spingers Nachklang zu "Windworte"/

Miroslav B. Dušanić: Rost auf der Zunge

Мирослав Б. Душанић

Rost auf der Zunge

wegen des ständigen Gefühls der Ohnmacht

während der hypothetischen Heimreise aus dem Exil

und in das eigene Wesen blickend

die Zunge ist kalt geworden im Juli 2006

als mein Vater starb

kaum einen Hauch im des Himmels Blau

nur der Mutter verweinte Augen

durchbohrten des Zimmers Wände

und verloren sich in der Ferne

ohne es zu sehen

der Sonne steigende Glut

...und lange davor — schon auf der Flucht
ins Unbekannte
als Zeichen dass das wahre Gefühl
nicht in den Schriften — nicht auf der Zunge
sondern im Herzen bangt und ruht

 

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Nutzung des Elements Erde bei der Dichterunfruchtbarkeit

Nutzung des Elements Erde 

bei der Dichterunfruchtbarkeit

Die Utensilien: eine kleine Schale

getreidekornerfüllt

ein Kessel voll Erde

ein Zettel mit dem Bleistift

vier Steine und silberne Kerze

Wenn die Tage still sind

und der Himmel weit offen

zünde Kerze an und nimm

eine Handvoll des Getreides

leg es in den Kessel und sprich:

Liebe Erdgeister
die Zeit des Neubeginns
und des Wachstums ist gekommen
mögen diese Samen sich mit eurem
Geiste vereinen und Früchte tragen

Schreibe einen Gedichtentwurf

rolle Zettel und verbrenne

entstandene Asche zu Erde

in vier Windrichtungen hinstreuen

anschließend die Steine hinlegen

Osten-Stein: lichtbringend und ideenreich

sorgt für Wärme und dass es keimt —

Süden-Stein: lebendig und verspielt

bewegt und nach vorne treibt —

Norden-Stein: kopfkühlend und beständig

all Notwendiges analysierend begreift —

Westen-Stein : schattenspendend

bremst und die Geduld schenkt dass es reift —

Miroslav B. Dušanić

© by Xárene's personal cargo

Wenn ich nicht schreiben kann,

dann schreib' ich ab.

Was ich nicht leiden kann,

das schneid' ich ab.

Sag Keiner: Mann-O-Mann,

schrieb' ich nicht ab,

blieb' ich zu knapp!

Was ich gestohlen hab'

wird irgendwann

vergessen dann.

Wenn ich erst schreiben kann

wisch ich Schweiß ab.

Gut, daß ich klauen kann,

sonst ab ins Grab

müßte ich dann,

was ich vermieden hab',

Oh Mann Oh Mann!

© by SuMuze

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Antwort der Erdgeister:

Hier: Nimm deinen Wisch zurück;

Such am andern Ort das Glück.

Jetzt liegt deine Schreinwut brach,

Also schlag bei Goethe nach;

Ändere ein bisschen was,

(Siehst du, das macht richtig Spaß.)

Nimm von Brecht noch ein Zitat,

Fertig ist das Plagiat.

P. Spinger

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Heiterer Gemeinplatz zum Wörterklau

(...jenseits der juristisch sehr vage gefassten
Lage zum Thema „Plagiat“)

In einem Ozean von Klängen und von Worten,

von Geist, Gedanken, Tönen, Bilderfluten,

von euch und uns, von ihnen, diesen, jenen,

von ihr und wir, von massig „du“ und „ich“,

von jetzt, von damals, hier und anderorten,

schwimmt diesseits aller Ewigkeiten,

in myriadenfachen Sinnsegmenten,

Buchstaben-, Klang- und Bilderplankton!

Und dieses einzig:

Nur für mich.

Stupides, Aufgemotztes, Reines,

sehr Kluges auch, tiefgründig Feines,

Gepanzertes und filigran Gereimtes,

ein Satzgewimmel, Klares und Verschleimtes

Zerlesen- und Zerhörtes, planvoll gebauter Stuss,

begnadet hohe Kunst, aus 26 Lettern Sinnvereintes,

durchschwimme ich, bisweilen zaghaft,

vermessen - überheblich, voller Demut!

Und dieses meistens:

Mit Genuss!

Nenn mir die unberührten Wörter,

nenn mir die Sätze die noch keiner sprach,

ich dichte mich entlang am abgespulten Faden,

dem mir vertrauten Rhythmus nach,

und wenn in meinem Satzgespinnst

nur längst benutzte Wortgedanken sich verhaken,

dann wär’s wohl künftig besser ich blieb stumm,

als weiter nur als Wörterdieb in Repetition

(Was reimt sich jetzt? Ach, Mist, verdammt!)

ermüdend wie ein Frosch zu quaken:

Quak – Quak!

Gabriele Brunsch

Miroslav B. Dušanić: Danksagung

Danksagung

So weiß ich wohl: Mit dem Wortdrang vermischt sich

der Tief-Sinn mit dem Un-Sinn im Spiel der Spiele

und vielleicht ist es morgen schon zu spät

den Eisen aus dem Wasser zu holen

und den Mond in fahler Dämmerung hängen zu sehen

...Und doch: In dieser Nacht der Zeiten

höre ich das babylonische Sprachengewirr

das sanft bis ins Herz der Welt hinunter

jenseits und hier die Haut der Steine bespielt

Miroslav B. Dušanić

© by Vladimir Komad - Säulen - Vögel (Stubovi - Ptice)

Steine berühren

(nach einer Metapher von Miroslav B. Dušanić)

Die Haut der Steine,

Wenn sie warm ist, von Sonne umspült war,

(Ihr wisst, was ich meine?),

Dann habt ihr ´s gefühlt, nicht nur scheinbar.

Und im Innern von Steinen,

In den Elfenräumen,

Die durchsichtig scheinen,

(Ihr spürt, was sie meinen),

Jene Geister, die kleinen,

Verführung zum Träumen.

Steinhaut – am Teich

Mondlicht – goldbleich.

© by P. Spinger

Für Paul Spinger

Für Paul Spinger

Wenn in meiner öden Fremde

der Mond getobt vor Jammer

und geweint vor Wut

ganz wurzellos und ohne jeden Halt

mit dem geheimen Duft der Nacht

hinterm Berg herabsteigt

fliege ich nach Babel

ins gelobte Land der Weisheit

wo überm Turm die Flamme ruht

und höre in lieb entglühten Herzen

die tiefertrunkene Flut

obwohl mir das Orakel klar verheißt

dass ich nie der Dichter werden soll

Miroslav B. Dušanić

Der Turm von Babel (1587) - Unbekannter flämischer Meister
(Kurpfälzisches Museum - Heidelberg)

Eine nicht mögliche babylonische Antwort

(an Miroslav B. Dušanić)

Da die Leiter immer brennt,

Die uns vom „nach oben“ trennt,

Wollten wir hier unten bleiben. -

Du erkanntest, dass die Fabel,

Jenes alte Lied von Babel,

Dich getrieben hat zum Schreiben.

Und von unten kam ein Licht,

Und die Leiter brannte nicht.

Nein, der Turm fiel nie zusammen;

Alle guten Lieder stammen

Aus den Herzen und den Steinen,

Beide lachen, beide weinen. -

Die Geschichte lehrt uns nicht,

Was ein schweigendes Gesicht,

Das sich selbst am ärgsten quält,

Uns von Babylon erzählt.

© by Paul Spinger

Miroslav B. Dušanić: Warten

Ein Warten ist mir fremd,
denn Warten, das heißt Leere,
wer wartet kann den Augenblick nicht leben,
wer wartet bricht mit seinem Ich,
wer wartet sucht in ferner Ferne,
begreift die Lust der Stunde nicht.
Gabriele Brunsch

Das Warten bin ich nicht irgendeins

nicht in Gedanken an leere Worte von z. B. Monika

am Strand von Sylt oder Mallorca oder irgendwo

die vom Meer singend vergisst das erste Versprechen

und Treffen und dann auftaucht

wie einen Eindruck von Geübtheit und Langeweile

mit Tausendundeins Ausreden

Das Warten bin ich und erschöpfe mich nicht nutzlos

hier auf der Erde: ich sehe so weit wie Du

ich habe den Horizont in mir empfunden

und die Luft nur wie sie ist

und den Gesang der Vögel

und die Schädel der Toten im Süden

und die Gerechtigkeit die unsere Augen verbindet

Das Warten bin ich und kenne meines Kampfes Früchte

und will mich nicht unter den Bäumen ausruhen

oder berauschen inmitten der wilden Landschaften

um einen Augenblick zu leben

und die flüchtige Lust der Stunde zu begreifen:

ich sehe so weit wie Du

die Betrunkenen fallen früher oder später in ihre Gräber

Das Warten bin ich und bei heftiger Stille breche nicht

mit meinem Ich und suche nicht in ferner Ferne

auch nicht ein erneutes Selbst zu erschaffen

ich verabscheue diese verdammte Welt draußen

wie im Zimmer und lasse meine restliche Tage und Nächte

schnell auslaufen und strecke sehnsüchtig

meine Hände nach dem Sensenmann aus

Miroslav B. Dušanić

© by Mirko Šević

Für Miro

Du ersehnst die lange Nacht,

Die doch keine Nacht mehr ist,

Nicht aus Dunkelheit gemacht,

Nie zu Ende, ohne Frist?

Aber sag, wie kannst du warten,

Wenn dich selbst das Warten ekelt?

Komm, verlasse diesen Garten,

Wo sich faul das Elend räkelt.

Geh hinein, hinein nach Babel,

Wo wir kaum etwas verstehen.

Und ersinne jene Fabel,

Die nur so entsteht: im Gehen.

© by Paul Spinger

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Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

Unbeholfen taste ich an den Innenwänden

meiner emotionalen Erfahrung nach dem

Faden, der mich an den Erlebnisfetzen

der Dunkelheit, die Todessehnsucht speit,

sicher vorbeilenkt,

ich muss vorbei,

muss mich retten...

Schon spüre ich wie der Atem verflacht,

hastig den Augenblick einschnürt,

wie die Düsternis nach mir schlägt,

den Focus nach innen zurrt,

verengt, das Liderrot, blutrot,

sich zum Blutsee weitet

und ich versinke,

versinke...

Draußen herrscht die Sonne,

der Garten strotzt in unmäßiger Pracht,

grün, grün. Grün getaucht in Gold...

© by Gabriele Brunsch

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@miro

Der Worte Königin

Bin ich sicher nicht

Gelebtes Wort schreiben

Macht mir einen Sinn

Das Warten ist mitunter

Ein Ausharren ob der Pein

Legt sich der Schatten fest

Auf alles Leb- und Spürbare

Nur selbst kann ich erspüren

Wie weit ich harren muss

Wer gibt das Maß im Leben

Was Leben wirklich ist?

Mir sprach Petros ein Wahres

Von der Flamme oder Glut

Wer sagt, dass jedes Leben

So flackern lodern brennen muss?

Sehnsucht nach Bruder Hein

Ist manchem Menschen gegeben

Wie dem anderen sein Talent

Wasser als Wein anzusehen

Doch gut ist zu erfahren

Auch wenn wir sind allein

Die schnürenden Lebensgürtel

Vereinen still die Seelen

Die sich da täglich oder nächtens

Ganz unterschiedlich geglaubt

Im Metablick jedoch - ach so gleich

Durch tiefe Stunden tragen

© by syntaxia

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Ich sage, ich werde warten.

Ich warte, werde ich sagen.

Ich werde, sage ich wartend.

© by SuMuze

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D i e A l l e i n h e i t

1911

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Und was du betteltest

Blut ward dir nicht.

Zwar ringsum opferten aus vollen Schalen

Sie rote Fluten der geliebten Erde,

Doch dir bot niemand das bekränzte Rund.

Da mußtest du dich selber Opfer sehn;

Opfer der bittren Mächte.

Es trank des Darbens Qual aus deinem Herzen

So tief, daß es dich nächtlich schüttelte

In hohlen Adern. Und nicht Wink noch Ruf . . .

Winkt dort nicht Ende?

Still . . .

Nur Sterne fallen.

Reinhard Sorge

(für das Gedicht großen Dank an P. Spinger )

Für Gabriele B.

Für Gabriele B.

Ich schreibe Dir ein Gedicht über die Einsamkeit

und Du wartest dort in der Ferne

seit Jahren erstaunt inmitten des Nichts

zwischen uns weint der Horizont hindurch

ein einsamer Mann langsam und sorgsam

opfert sein Fleisch derweil die Erde Löcher gräbt

all das bewegt Dich und hinterlässt offensichtlich

einen seltsamen Eindruck vielleicht traurigen

darf ich so sagen nicht aber für meine Augen

die weit aufgerissen erstarren

unter den Fernzügen der Erinnerung

Miroslav B. Dušanić

Skulptur: Anonymous - Lohan as an Ascetic
(China Yuan Dynasty 1260 - 1368)

Du schreibst mir ein Gedicht über die Einsamkeit

Ich schreib Dir eins

vom wild bewegten Leben,

vom Rausch und vom Genuss,

von Liebe, von Verlust, Verzicht,

von Fülle und von Mangel,

von Jauchzen, Wut,

vom Schreien,

doch niemals was von Leere,

und niemals was von „Nichts“.

Ein Warten ist mir fremd,

denn Warten, das heißt Leere,

wer wartet kann den Augenblick nicht leben,

wer wartet bricht mit seinem Ich,

wer wartet sucht in ferner Ferne,

begreift die Lust der Stunde nicht.

...und lustvoll sehe ich den weinenden Horizont,

der sich auftut zwischen Dir und mir,

und suhle mich im Missverständnis –

und bin nicht erstaunt, sondern huldige

dem einsamen Mann

aus meiner regnerischen Ferne,

in der ein Gewitterorkan tobt,

ihm, der wieder einen so wunderbaren Satz,

so dicht und echt in die Welt der Worte hineingepflanzt hat:

Augen die weit aufgerissen erstarren
unter den Fernzügen der Erinnerung

Du bist ein ganz wunderbarer Dichter!

Gabriele Brunsch