Paul Celan: Todesfuge

Rezitation: Berthold Damshäuser
Musik : Peter Habermehl
Videokunst : Herry Dim

und Text: Paul Celan - Todesfuge ==> auch vom Autor gelesen

Dagmar - Eva Mempel: Reizworte

© by Gregg Chadwick - Furyu

Reizworte

in schwarz weißer

Wesenheit häuten sich

Buchstaben auf Papier: Herzlaib

in Finsternacht bewegtes

Stummschweigen am Stiftende

brechen Schreibblasen

Worte brock ich mir ein
und löffel mich hungrig

© by Dagmar - Eva Mempel

Miroslav B. Dušanić: Die Spinne und ihr Netz

Die Spinne und ihr Netz

nur ein Augenblick

im späten Herbst.

Miroslav B. Dušanić

Мирослав Б. Душанић

im fadenzähler

fleißig

fäden mir gezählt

nicht einen

ausgelassen

fäden ziehen

froh gelacht

und einen

frei gelassen

für die nacht

by © SuMuse

Miroslav B. Dušanić: Nr. 13

Мирослав Б. Душанић

Nr. 13

Ohne ihre Laute

die Ruh

verdichtet sich

zu dicht

und schmerzt

Miroslav B. Dušanić

Sara Dušanić: hommage an prinz de saint-exupéry

Zeitschrift für Lyrikfreunde „Begegnung“ (Medieninhaber, Verleger: Gesellschaft der Lyrikfreunde - A-6020 Innsbruck; P.b.b. Verlagspostamt - A-2384 Breitenfurt) hat zwei Gedichte von Sara Dušanić veröffentlicht:
1. fragment an die heimat
2. hommage an prinz de saint-exupéry.

Sara Dušanić wurde auch durch Gaby G. Blattl aus Wien offiziell für Othmar Seidner - Jungenautorenpreis 2007 nominiert.

hommage an prinz de saint-exupéry

der schlange magen schlingt die zeit

tropft müde-kühles wasser

von den affenbrotbäumen - ein elefant minus

zeigt die uhr

mein prinz traurig: nur ein hut..!

- so die großen leute

mangelfantasie in blinde anzüge eingenäht

wundert ihn

der einsame planet - drei vulkane

und erste verlorene blume unter glasglocke-

schutz auf kleinraum endlos-

melancholie

© by Sara Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Erinnerung an Branko S.

Marc Chagall - Song of Songs III (1960)

Erinnerung an Branko S.

Er schrieb keine Gedichte

Er trug sie auf der Zunge

und unterging

die Last war ihm zu schwer

Miroslav B. Dušanić

Danilo Vuksanović (Данило Вуксановић)

Born on December 29, 1973 in Sombor (Vojvodina). Graduated from the Academy of Fine Arts at Novi Sad University, Section of Graphics. Member of Artists' Association of Serbia (ULUS) and Artists' Association of Vojvodina (ULUV).

Miroslav B. Dušanić: Die letzte Inventur oder Sterbeszenerie nach meiner Mutter

Die letzte Inventur
oder Sterbeszenerie nach meiner Mutter

Als er sprach sei unser Wohnzimmer

renovierungsbedürftig

und alles ein wenig alt und gelb

sagte Mutter

mit überraschender Sachlichkeit

Von ihm durcheinander ausgesprochene Worte

gemessen/abgemessen

unangemessen auch Sprachpausen

um Atemschöpfen

nichts dürfe verlorengehen

Die Geräusche an diesem Morgen

verebbten langsam

mein Vater sterbe und habe keine Zeit

in jedem Wort

mitschwinge die Endgültigkeit

Als er starb habe Mutter das Gefühl

er bliebe im Sterbezimmer

und habe dessen vier Wände

nie verlassen

er warte auf mich noch immer

Miroslav B. Dušanić

Nachtrag:

Mutters Worte sind ein Stich ins Herz
und sie hat ja wieder vergessen —
Einmal hatte sie mir gesagt:
Auch wenn die Welt vergänglich ist
wer Kinder hat stirbt nicht

Miroslav B. Dušanić: Ein besonderer Tag im Leben

Ein besonderer Tag im Leben

Den Sonnenuntergang

aufzufangen

mit den Birkenbäumen

im Nachbarsgarten

In mich aufnehmen

in aller Ruhe

mit dem Mund

mit der Hand

Und hineinzublicken

in mein einsames Herz

Miroslav B. Dušanić

Nicht zu glauben wie diese kühle Sonne einen noch im Untergehen verbrennen kann. Auch ich sah heute dieses seltsame Novemberabendfeuer auf der Wand unserer alten Scheune von der sich die Tauben den Kalk abpicken.

Da dachte ich, dass das Leben ja sowieso immer ganz anders ist als man es sich zurechtdenkt.

"in mich aufnehmen ... mit dem mund / mit der hand".

Ich werde den November aufessen um diesen armen ungeliebten Monat zu erwärmen...

Angelika Demel

Photographie: Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Zweite Lagebesprechung

Zweite Lagebesprechung

Heute noch unrasiert

mit sechsundvierzig

mir geht es gut

zu Hause

aber die Freiheit

nenn‘ ich das nicht

ich hab‘ Schmerzen

verschluckt

wiege mich durch

verbleibende Tage

und Exiljahre

herumtrage

in diesem warmen

klebrigen Brei

Miroslav B. Dušanić

Sara Dušanić: Тата

© by Tamara Lunginović

Тата*

„поклањам ти ову песму“**

als du zupftest aus silbern‘ bart

jene gedichte welche die erfahr’ne

seel für’s leben gemalt

dass worte man kann schenken

für dies wundersam‘ gesicht

dass ich sitz und zupf und zupfe

versuch den genius aus dem bart

hab träne in augenritze

wie sehr lieb ich mein‘ Papa

„поклањам ти ову песму“

dass ich wieg‘ so lyrisch‘ lieb‘

könnt mehr herz vers‘ füllen

mit dies wunder‘ bart

dass ich sitz und zupf und zupfe

die silbern‘ ringellocken singen gar:

das lied der heimat

von der lieb‘

von dem weh‘ und

von dem sehnen

„поклањам ти ову песму“

vom herz

und von der träne

© by Sara Dušanić

* Papa
** ich schenk‘ dir dies‘gedicht

Miroslav B. Dušanić: Narrenspiel

Мирослав Б. Душанић

Narrenspiel

Und sie sprechen zu dir

leicht geneigt

zwischen Regenbogen und Erde

eine Entschuldigung ist keine Traurigkeit

Bücher breiten sich nicht aus

als Kind oder etwas Ähnliches oder Spiel

Und sie sprechen zu dir

mach aus Etwas etwas Anderes

ein menschliches Wesen

dessen Kopfform auf Rind oder Stier verweist

und eine Landschaft ohne Morgen

es gibt kein Geheimnis an sich wie Könige

Und sie sprechen zu dir

wie man zu einem Verlag kommt

dass das Meisterwerk am Kitsch entsteht

es sind nicht die Inhalte es ist die Sprache

heute zieht keiner mehr die Kompasse

und wer isst noch mit der Ratte am einsamen Tisch

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: In allem das Ich

Miroslav B. Dušanić

In allem das Ich

und das Ich

verbrennt alles

verbrennt sich 

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Die Welt hat mich wieder

Lehrer Lämpel © by Painting Witch I. (Heidi I.)

Die Welt hat mich wieder

aber du bist fortgeflogen - unbekümmert

im Flügelschlag einer Krähe

- auf dem See nur der Sturm

Erinnerst du dich noch: Es gab eine Zeit

als die Kälte alles einfror

als alle Geschöpfe schwiegen

und bei jedem - ein anderes Schweigen

Wo bist du - in der Kälte
in früheren Zeiten vielleicht

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Schnittpunkte

waiting at cold ©2007 by Murat Kodan

Schnittpunkte

Spur ihres Lippenstiftes

Ausblick auf menschenleere Straße

Tag und Himmel

Miroslav B. Dušanić

Der große Untalentierte

Der große Untalentierte

Geheimtip-Jäger machen aus der Literatur ein Wettgeschäft, sie sind daran interessiert, dass der Außenseiter ein Außenseiter bleibt, und dass sie zu den wenigen gehören, die den Tip kennen.
 

Peter Bichsel

Ludwig Hohl: Das Engagement des Schriftstellers

Das Engagement des Schriftstellers

(Antwort auf eine Umfrage)

Darüber, dass der Schriftsteller sozial engagiert ist, besteht für mich seit langem kein Zweifel.

Allein dass er in einer Sprache sich äussert, ist ein Beweis dafür. Denn ohne die andern – gleichviel in welcher Art, in welchem Grade die andern da seien, ob sie nur gedacht seien z.B. – würde die Sprache nicht existieren. Wenn ein Mensch ganz allein wäre, freilich eine undenkbare Vorstellung und ein unmöglich durchzuführender Test –, würde er allmählich, über kurz oder lang, aufhören zu schreiben, aufhören zu sprechen, in sich selbst zu sprechen, »zu sich selbst« zu sprechen (das »zu sich selbst« ist nur eine Fiktion), zu denken. Er würde schliesslich – wahrscheinlich über Stufen wie Wahnsinn und Verblödung – aufhören, zu sein. Denn der soziale Trieb ist, neben dem Ernährungstrieb, der mächtigste Trieb des Menschen. (Und der sexuelle Trieb ist nur eine Unterabteilung davon, wenngleich bei einigen an Bedeutung überwiegend, in andern Fällen mässiger, selten einmal fast nicht vorhanden wie bei Kant: was aber nicht heisst, dass bei Kant der soziale Trieb nicht überaus mächtig war.

Also sind, aus einer gewissen Distanz gesehen, alle Werke, möge es sich um Drama oder Epik, um Gedichte oder Philosophie (etc.) handeln, nichts als Briefe an einen Freund (einen fernen vielleicht wohl, einen nur vorgestellten; dennoch Briefe an einen Freund oder Freunde, – an die Menschen).

(Und das Gerede vom Elfenbeinturm wäre eine der grössten Sinnlosigkeiten, die je geredet wurden, wenn es das Gesamte des Künstlers und nicht nur eine Einzelheit beträfe.)

Ludwig Hohl

© by Politika/Belgrad (Политика - Београд)

Wie der Kapitalismus gehärtet wurde

das Reich den Reichen

überreichen den Armen

nur die Arme

reichen für die Träume

keine Räume

räumen

das Leben

eben

heilig

€-eilig

Miroslav B. Dušanić

Anni-Lorei Mainka: peitsche deine inspiration (unbekannterweise an Aglaja Veteranyi)

«Solange ich verletzlich bleibe,
kann ich weiterschreiben.»
- Aglaja Veteranyi

Eine Schriftstellerin, ein Schriftsteller lebt nach ihrem Tod in ihren Werken weiter, heißt es – in den Gedanken, in den Phantasien ihrer Leser. Es gibt noch eine weitere Art, wie Geschriebenes weiterlebt: indem andere Schreibende es aufnehmen, verwandeln und auf ihre je eigene Weise weiterdenken.
- Rudolf Bussmann und Martin Zingg (drehpunkt Nummer 114)

Aglaja Veteranyi

peitsche deine inspiration

(unbekannterweise an aglaja veteranyi)

peitsche deine inspiration

sagte sie

peitsche deine träume

erwürge sie

und klebe ihre leichen an die decke

verlasse dein zuhause

verlasse deine eltern und kinder

für immer

sagte sie

über den höllenrand

durfte ich sie betrachten

für immer

wie sie meine eltern und kinder

liebte

meine erinnerung

peitschte

in dem haus meiner träume

eines tages

hing sie an der decke

erwürgt

am hacken meiner inspiration

Anni-Lorei Mainka

juli 2004/köln

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das Gedicht hat den Lyrikpreis der Bibliothek der Deutschsprachigen Lyrik 2005 gewonnen...

Photo: Aglaja Veteranyi (1962 - 2002)

ich empfehle ihre Bücher:

Warum das Kind in der Polenta kocht. Roman, Deutsche Verlags-Anstalt Stuttgart 1999.

und Das Regal der letzten Atemzüge. Roman. Deutsche Verlags-Anstalt, Stuttgart/ München 2002.

Am 3. Februar 2002 verübte die Autorin und Schauspielerin Aglaja Veteranyi Selbstmord. In ihrer Hinterlassenschaft hat sich ein Buch gefunden, „Das Regal der letzten Atemzüge“, das nahtlos an ihr Debüt „Warum das Kind in der Polenta kocht“ anschliesst.

Aglaja Veteranyi

Ana lebt

Die Ana in Ana wackelt.

Sie fällt nach links, nach rechts, in den Arm, in ein Bein, ins Auge.

Ana weint lange Tränen.

Das Gesicht tut weh.

Die Augen.

Die Zunge.

Das Wetter.

Ana zieht die Mundwinkel hoch.

Ana zieht die Mundwinkel hoch.

Ana zieht die Mundwinkel hoch.

Wenn das Glück nicht kommt, nimmt Ana eine Pille, die ihr sagt, dass sie glücklich ist.

Wie ist das Glück klein, dass es in einer Pille Platz hat, denkt Ana.

Ich bin eine ganze, sagt Ana zu Ana.

Ana fällt vom Stuhl.

Ana fällt die Jacke aus der Hand.

Ana fällt ein Wort aus dem Mund.

Ich bin eine ganze, sagt Ana zum Spiegel.

Im Spiegel ist ein Gesicht.

Ana legt sich hin.

Ana steht auf.

Ana öffnet das Fenster.

Im Spiegel wartet das Gesicht.

Ana friert.

Ana zieht sich die Jacke an.

Ana zieht sich die Decke an.

Ana zieht sich den Schlaf an.

Ana hat die Aubergine gegessen.

Die Aubergine war klein und breit und hiess Ana.

Sie hatte ein Gesicht und lachte.

Sie hatte ein Grübchen.

Sie hatte Zähne.

Sie hatte einen lieben Gott im Auge.

Sie hatte ein Pipi, eine Mutter und eine Decke.

Ana lacht sich aus dem Schlaf.

Das Zimmer ist abwesend.

Anas Haut ist schnell geworden.

Ana hat die Angst gegessen.

Ana hat den Tod gegessen.

Der Tod ist lang.

Er liegt auf Anas Gesicht und schläft.

Miroslav B. Dušanić: Auf-bruch

Мирослав Б. Душанић

Auf-bruch

In der Einsamkeit

erkannt

wie wenig Glut

gerettet

Miroslav B. Dušanić

Dagmar - Eva Mempel: Lyrik

jetzt befürchte ich
ihr gedicht
könnte mich
von innen belagern 

Miroslav B. Dušanić

Capriccio, 2nd © 2007 by Richard Bram

exil 

ein nest schwebt

ganz im wurzellos

befremdlich doch

duftet die heimat

unerreichbar rollt

eine träne in

die sehnsuchtshand

Dagmar - Eva Mempel

Miroslav B. Dušanić: Wintergedicht

Wintermorgen © by Norbert L. Maier

Wintergedicht

Der Winter klopft hartnäckig

an meine verschlossene Tür

starr auf dem Rücken liegend

schweige ich

als ob ich nicht zuhause wäre

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: 03. 08. 2000 in Eschwege

Miroslav mit der Rose

Der Mensch ist immer allein

ohne sicher zu sein

ob hervorgebrachte

und gelebte ausreicht

für das Licht nach dem Tode

Miroslav B. Dušanić

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oh pierrot geschminkt

mit weißer rose

wie macht das leicht:

applaus

oder wenn die maske

fällt das gesicht auseinander

die wildgänse reisen

in länder die fehlen

– gru gru – rufen sie

und alles geht seinen lauf

Elsa Rieger

Miroslav B. Dušanić: Wenn wir uns zueinander hinwenden

© 2001 by Pia Kolle

Wenn wir uns zueinander hinwenden

Die Augen schlitzen wir auf

und durch

mit Kälte in dem Kopf

Die Augen schlitzen wir auf

und durch

in der Tiefe angerührt

wir legen Messer beiseite

und sehen

was ihr nicht seht

Miroslav B. Dušanić

Miroslav B. Dušanić: Ohne Stimme

Мирослав Б. Душанић

Ohne Stimme

Der graue Himmel

erblasst

dein Lippenrot

Auf diesen Tönen ruht

der Reiz

meines Blickes

Bis die Springflut

stillen Horizont

überschwemmt

Miroslav B. Dušanić

Ute Lemper : Blume (von Paul Celan)

Blume

Der Stein.

Der Stein in der Luft, dem ich folgte.

Dein Aug, so blind wie der Stein.

Wir waren

Hände,

wir schöpften die Finsternis leer, wir fanden

das Wort, das den Sommer heraufkam:

Blume.

Blume - ein Blindenwort.

Dein Aug und mein Aug:

sie sorgen

für Wasser.

Wachstum.

Herzwand um Herzwand

blättert hinzu.

Ein Wort noch, wie dies, und die Hämmer

schwingen im Freien.

Paul Celan

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Manchmal, wenn ich dann laut zu lesen beginne, wird aus den Sätzen ein Klang und das Gedicht wird körperlich wahrnehmbar und durch die Melodie der Sprache kann ich die Verse begreifen. Manchmal passiert es dann, dass ich die Sprache erfahre wie eine Berührung. Der Klang, der Rhythmus verwandelt die Wörter in Bilder und die Bilder werden ein Erlebnis und führen in eine andere Welt.

Miroslav B. Dušanić